黑暗。

纯粹的、无边无际的黑暗，仿佛连“存在”本身的概念都被吞噬。

没有声音，没有触感，没有时间的流逝，只有一种不断下沉、不断稀释自我意识的虚无。

飞霄“站”在这片黑暗的中央，或者说，她的意识残留于此。

身体的重创、月狂症的爆发、以及意识深处某种被强行触动的防御机制，将她拖入了这片意识的深渊。

我是谁？

我在哪？

……要死了吗？

迷茫如同冰冷的潮水，试图淹没最后一点思维的微光。

“萨兰——！快走！离开这里！别回头——！”

一声凄厉的、几乎破音的呼喊，如同利剑般刺穿了厚重的黑暗帷幕。

那声音很熟悉，带着绝望，是她早已模糊的、关于“朋友”的最后印象。

紧接着，刺骨的寒意袭来，不是物理意义上的寒冷，而是记忆深处最凛冽的风。

眼前的黑暗如同幕布般被撕开一道口子，寒雾漫涌，竟然映出了一幕清晰的景象——

寒风卷着沙砾，打在脸上像刀子。

一片荒芜的、看不到尽头的荒原。

一个瘦小的身影裹着几乎不能蔽体的破旧毡衣，赤着脚在尖锐的乱石间没命地奔跑。

脚底早已磨破，每一步都留下模糊的血印，但她不敢停，身后是越来越近的、属于步离人追猎者的粗重呼吸和兵刃破空的尖啸。

那是年少的她，或者说，是还未拥有“飞霄”这个名字的“萨兰”。

头发散乱，额头不知撞在哪里，豁开一道口子，血混着汗水、尘土，糊住了半张脸，狼狈不堪。

但她那双眼睛，即使在极致的惊惶中，依旧死死瞪着前方，眼底深处烧着一簇不肯熄灭的火苗。

那是求生的本能，是哪怕被碾入泥土也要挣扎着探出头来的、属于生命的最后倔强。

逃亡。

永无止境的逃亡。

这是她生命最初的底色，刻在灵魂最深处、最疼痛的烙印。

幻影中的“萨兰”一个趔趄，几乎摔倒，却又手脚并用地爬起来，继续向前狂奔，消失在呼啸的风沙与追兵的阴影里。

寒雾流转，景象变了。

风依旧带着凉意，却不再是荒原上那种能刮走灵魂的暴虐。

这里是云骑军新兵校场的回廊下，建筑规整，空气里弥漫着淡淡的汗水与金属保养油的气味。

穿着不合身、洗得发白的新兵盔甲的“她”，背脊挺得笔直，却又因为过于用力而显得有些僵硬，垂着头，目光死死盯着自己那双因为长期握持粗糙武器和劳作而布满老茧、此刻却因为紧张而攥得指节发白的手。

新发的制式佩剑挂在腰间，感觉陌生又沉重。

面前，站着一位身披银甲、气度沉凝如山岳的身影，是已故的前任曜青云骑将军。

也是……